Aquellas cosas - Juan C. Tajes

Añoro ya la tarde de verano

Al rítmico crujir de aquella cama,

En la que fuimos juntos viento y llama,

Cuando bebía el agua de tu mano

Y de tu boca el beso. Y el malsano

Sonido de tu voz que aún me llama

Repitiendo mi nombre. Pobre cama.

En tu colchón de muerte me arrellano.

Nido de sueños, goces, de esas cosas

Pasajeras. Urdimbre de otros sueños

Que tejen de mi vida el entrevero

Al ritmo de tu cuerpo. Son las cosas

Que me atan al recuerdo. Son los sueños

Del viaje por tu cuerpo. Y del viajero.

 

Setiembre 2019. SIN VéRTEBRAS. CíRCULO D.M.