La daga - Reynaldo Bernal C.

                                                            A Santiago.

Afilada y dura, penetra justo entre los omóplatos. Manso

reflejo emite la hoja. En su encargo de romper el tejido

blando, el puñal obediente abre camino con precisión;

irrumpe lentamente, casi como si se enfundara en su propia

vaina. La boca perteneciente al cuerpo lesionado dibuja una

mueca de dolor árido en tanto que se abandona muda al

trágico destino.

Encorvado, el cuerpo mustio se funde lento a la violencia de

la cuchillada mientras la mente, trastocada, se dispersa en

recuerdos de su único hijo. En los laberintos de la memoria

halla al pequeño trepando por el corpachón de su espalda

para terminar afianzado en los hombros. La imagen,

matizada por el sol de una tarde lejana, regresa y se instala

frente a sus ojos con la nitidez del presente aciago, con la

solidez de lo real. El niño extiende alas de avión imaginario

y el padre oye la risita desvanecerse lenta, serena, en los

azogados aires de agosto.

Dócil, el brillo acerado avanza en su quehacer infame. El

pequeño salta ahora a un columpio brisado por él. De nuevo

brota su risa; bulle tibia igual que la sangre que mana de la

espalda del desdichado. Un centímetro más. El niño, algo

mayor, sale por la puerta de la escuela cargando sus libros.

El mandil escolar, ornado de figuritas de colores, se recrea

con la luminosidad que a esa hora pasea por la acera. Sonríe

pequeño, tu padre está aquí, sonríe a la cámara, ¡clic! Él se

abalanza. Los brazos lo reciben vigorosos, amorosos, sin

angustia, con entrega. La sonrisa maternal se margina de la

escena, y él tiene tiempo de rememorar la razón: ve a la

joven madre tomada de mano extraña, huyendo de los dos

en, quizá, cobarde desbandada.

Transcurren milésimas. La punta aguzada sabe que el

corazón es el objetivo, y acecha. ¿Qué será de mi pequeño?

El hombre intuye cercano su final pero es el destino incierto

del hijo lo que nubla el estrecho cerco de lucidez, de juicio,

que aún le queda en el instante mismo del desenlace. La

consistencia del metal, casi hasta la empuñadura, penetra, y

la mano en ella es vital y aprieta fuerte. Arrastrado se siente

el hombre por un arroyo de tiempo enfangado y advierte

ahora que el pequeño no es su pequeño, es un joven que se

recibió con distinción de la universidad; un hombre ya, feliz

y bien criado, orgulloso del mejor papá; que aún en su

ausencia habrá de ser persona de bien, agradecido por sus

fatigas. Y sonríe para sus adentros, como solo puede un

moribundo que le cumplió a la vida que abandona. La

sonrisa no reverbera en los labios, se difumina en el alma,

tornada en regocijos de plenitud.

Habría de morir tranquilo de no ser porque recuerda, en el

segundo final –justo al expirar su último aliento– que antes

de hincarse, anciano, para destapar el sifón del baño, hizo la

cama de su hijo y advirtió, bajo la almohada, aquella extraña

hoja de metal. La misma que ahora le rompe el corazón y lo

lleva a morir sumido en la más viscosa de las tristezas.

Escrito en el 2016. SIN VéRTEBRAS. CíRCULO D.M.